No Canadá foi Assim: EUA - Portland (parte 4)

Matthew, meu novo anfitrião, não poderia ser um cara mais legal. Logo que chego se desculpa por estar de saída e me deixa sozinho na casa por um tempo. Sinta-se em casa, me diz ele. Por coincidência, o edredon que me dá é idêntico ao que eu usava no meu apartamento. A casa não é lá o que se pode chamar de arrumada, com uma pilha de louça na pia (a qual mais tarde terei lavado), coisas jogadas por todo canto, caixas, roupas, etc, o que me deixa anda mais à vontade. Vejo um violão, um banjo, um ukulele e uma caixa pra violino. E muitas garrafas vazias de cerveja.

Volta e conversamos. Em cinco minutos já sinto como se fosse um velho amigo. Ele faz cerveja em casa e me mostra todo o processo. Diz que é fácil de conseguir todos os ingredientes que precisa, pois Portland é forte em café e cerveja. Está fazendo uma IPA agora, que deve ficar pronta em dois meses. Da sua última produção caseira sobrou apenas uma garrafa, que abre pra mim. É uma pale ale excelente, pra se tomar sem pressa.

Matt mora com a namorada e mais uma outra roommate. Não chego a conhecê-las pois estão viajando. Assim como 90% da população de Portland, Matt não nasceu lá. Durante uma viagem que fez pelos EUA depois de ter terminado com a namorada (que era estrangeira e ele descobriu que queria casar com ele pra conseguir um green card), ele passou por Portland e se apaixonou pela cidade. Dois anos depois voltou pra ficar. E ainda hoje, como bom apaixonado, gosta de descobrir coisas novas explorar todas as possibilidades que a cidade tem para oferecer.

À noite, vamos a uma festa.

Logo na chegada há gente pulando numa cama elástica. Um dos caras conta que uma vez caiu fora da cama e deu de cabeça no chão, e agora tem um estranho estalo na mandíbula (que ele faz questão de demonstrar). Eu, sóbrio, tímido e sem seguro de saúde, não me arrisco.

Outra atividade da noite é luta de bastões. São bastões de madeira um pouco maiores que tacos de beisebol, recheados com espuma e cobertos por fita isolante, afinal a luta é de verdade mas ninguém quer sair ferido. Para vencer o oponente, se deve atingi-lo na cabeça ou no torso, seja lá o que isso signifique.

Escurece . Num buraco largo no chão é feita uma fogueira, que logo é cercada pelo povo. Matt trouxe o seu banjo e outra pessoa da casa também, e começam a tocar o tema do famoso duelo de banjos do filme “Deliverance”.

Numa roda de gente conversando, um cara desafia os outros a adivinhar de onde ele é. A única pista que dá é que é da África. “África do Sul?” Não. “Nigéria?” Não. Ele dá outra pista: “Começa com G”. “Gana?” Não. Há algo familiar em seu sotaque. “Guiné Bissau” é meu chute. Ele se vira pra mim, surpreso, e me dá um high five. “Nãooo, em 5 anos morando aqui ninguém nunca adivinhou e você foi o primeiro!” Quando descobre que sou brasileiro acha mais natural que tenha acertado o desafio. Ficamos falando em Português. Ele reclama da ignorância que os americanos têm sobre a África em geral. Fala que, quando diz que é da África, as pessoas dizem “A África é um país muito bonito”, e ele deixa assim mesmo. Eu digo que no Brasil mesmo somos ignorantes quanto à diversidade africana, que costumamos colocar no mesmo saco, como se fossem a mesma coisa, as gigantes diferenças culturais e raciais africanas. Mas ele diz que nos EUA é pior. “Os americanos são idiotas”, ele diz com seu sotaque português. Há um casal de americanos na nossa frente, e eles claramente entendem as palavras “americano” e “idiota”. Eu rio da sua embaraçosa gafe, dizendo que a escolha das palavras não foi das melhores. Ele me conta que em breve vai casar com uma americana pra conseguir o green card. Está feliz com a possibilidade pois não pretende voltar pra casa mesmo. Mas, diz ele, é um casamento arranjado. Pergunto quanto pagou. Ele diz que não pagou nada, que essa amiga se ofereceu pra casar com ele, e que ele acha que ela gosta dele. E tu não gosta dela?, pergunto. Ela não é bem o meu tipo, é uma mulher grande. Tem 1,75 e 130kg. Mas, me diz ele sorrindo, se ela quiser sexo, eu posso dar um jeito.

A fumaça da fogueira se mistura ao cheiro de maconha. Converso com duas irmãs. Como todo mundo aqui, não são nascidas em Portland e vieram de cidades pequenas. O que elas gostam da cidade é a liberdade e a tolerância com quem é diferente. Na sua cidade natal as pessoas tem mente muito fechada, dizem. Ouvi a mesma coisa de outras pessoas. Talvez seja isso que as atrai em Portland, esta cidade pequena demais pra ser uma cidade grande e grande demais para ser uma cidade pequena: elas têm a liberdade que uma grande cidade proporciona mas sem o choque inerente a uma cidade populosa.

Matthew aparece, dizendo estar cansado, já é madrugada. Termino o meu copo de ponche, e vamos pro carro (que ele, ciclista que é, meio que se desculpa por ter usado, mas o local onde fomos era muito longe pra pedalar).

“Foi uma típica noite de Portland”, fala antes de ligar o motor.